15 mars 2013
Le poète déchu
Je me déchire avec l’écume, Je m’endeuille avec le blizzard, Et les décombres de ma plume Hantent les marches du hasard. Rien ne me porte que le doute. Mon nom ? A peine l’ai-je su. Qui m’aime un peu ? Là, qui m’écoute ? Je mords le vide à mon insu… Il...