29 janvier 2013
Arrière-saison
La pluie et le vent Sur ton sein vivant Roulent une eau grise. Ils sont bien ailleurs, Les soleils rieurs Qui te rendaient grise. A demi noyé, Le portail mouillé Puis les grilles mornes Sifflent à mourir. On ne voit fleurir Qu'un sanglot sans bornes....